Cantemos, hermanos

... la tarde de invierno es de invierno, dijo el budín visto de atrás, visto de visto, visto de vestir.
Es en la tarde de gloria del sagrado galimatías bronquial antes de las presbíteras mononucleosis fornicantes en que Budín bajó de los cielos rasos y nos tendió una mano de pintura, nos mostró el camino, el comino y la gomina. Loado Budín, sálvanos del mal de Parkinson y del pescado original. Te alabamos, te glorificamos, te crucificamos... ah no, eso no. Te queremos, che.